Sonho Surreal

Algumas das coisas mais belas que vi,
Sonhava. Perfilada pelas frestas,
Angustiava. Não podia tocar.
Só sentia cheiro.
Brotava água da língua exposta.
E o gosto do que não tocava.

(As mulheres surreais de Oleg Oprisco - fotógrafo ucraniano)

Quando a imagem é poesia

(foto: Marcia David. Tirada do terraço do Botafogo Praia Shopping - 2013)

Afetos

Cortina, bordados, trama. Lembranças coloridas de afetos passados. 

Desafetos do medo. Uma luz que se acende, uma delas se apaga. 

Bolhas espocam no palco e a plateia de boca aberta. 

Novos pensamentos e sentimentos recém-nascidos. 

Tudo é novo. Tudo brota. Tudo caminha.

Atalho

Tomo uns atalhos pela vida,

Que quando parece que achei, perdi.

Desvio dilacerado do mundo.

Agruras do amor que me arrebatam de mim

Teimosia.

É o prato do dia.

Quente, ralo.

Quem diria...

É o que resta.

E o mundo, o seu mundo,

Pra que presta?

Febre Surreal

Um sonho tão real que me queimou a pele.

Abriu portas e janelas.

Uma ventania insana

Acalmando minha febre.

pinturas surreais de Kylli Sparre feitas com fotos

Multicolorida

Tome nota de uma coisa.
Não criei as regras.
Não inventei um passado. Ninguém nasce desse jeito.

Escute bem, pois só vai ouvir uma vez.
O que me agride é o que te mata.
O que me ofende é o que te fere.

Eu renasço sempre que escolho.
Sempre que quero.
E quero hoje vida.
Arejada, multicor.

Sem silêncios indecisos.
Sem escolhas mal feitas.
Sem dúvidas, sem culpa.

A vida é minha orelha,
meu nariz.

Covardia

É a flor que não brota.
O sol por trás das nuvens.
Um rio sem veias, sem destino.

Covardia.
Um caminho sem volta.
Um dedilhar sem cordas.
Um tocar sem arrepios.

Covardia.
Mania de quem chora.

Lamenta e se esconde.
É o passar lá longe.
Sem olhar para o lado.
Sem respirar o perfume.

Covarde é alguém que não se deu.
Achando que se dar seria em vão.

Covardia é um coração que não bate.
Rebeldia que teima em não se deixar doer.
Não se permite cortar a pele.

Rasgar, gritar, adormecer.

E um covarde nunca lambe a própria ferida.
Nunca cultiva um jardim.
Não vê borboletas.
Não caça joaninhas.

Conta, medida, régua.
Estanque. Economiza até quando beija.

É frio, carcomido, doente.
Não te alisa, não te abraça.

Perde o melhor do dia.

A poesia de perder.
Recomeçar.
Ser outro, remoçado e louco.

A mesma poesia magra 

Que ela cantava. 

Dia, noite, tarda. 

E ela amava, atrelada ao chão. 

E eu não piso, alço em vôo, navego, 

Me derramo por nada. 

 ARTE: Thomas Barbey

Ideal

Sabe o que eu queria?
Te conhecer há mil anos. Recordar o que já sei.
Te reconhecer na rua e chamar por você.
Eu queria sentir seu cheiro mesmo quando você não está,
por estar na memória da saudade.
Aproveitar o espaço na cama pra saber que ali você vai estar.
Como já esteve.
Aguardar as horas que restam sem restar dúvida de que você vai chegar.
E saber que mesmo chegando vou sentir saudade
por saber que daqui pra mais tarde você vai a outro lugar.
Embrulhar seus sonhos pra presente e entregar na porta do seu dia.
Toda manhã te acordar sorrindo.
E lembrar do sorriso de resposta de ser feliz por estar,
apenas estar dentro de mim.

Palavra

é bem ali que moro.
nas curvas, pontos, aberrações de sentidos.
em linhas, oblíquas, retilíneas,
em voltas e vice-versa.
é sempre assim que me escondo.
entre pontos, vírgulas e parênteses.
reticente que vive e pensa
em pequenas palavras.
em versos breves.
na frase seguinte me sinto viva.
afagada pela língua do tempo.
é bem desse jeito que me movo.
enfeito páginas, rodapés e crepúsculos.
e quando me guardo,
me fecho no escuro do ócio.
revirada, destemida e largada.
na ponta da tinta,
sutil rabisco da dor.

Fotógrafo[go]

As fotografias me inspiram.
Guardam o momento propício da chama.
As imagens me liberam desse vício de me repetir.
Me acendem os olhos.
Arrumam a cama.

 

 

Verão Que [P]assa

É desse calor que me alimento.
Pele que arde, sal que invade.
É desse suor que me encharco.
Derrete, escorre e afoga.
Promessa de vento. Quente.
Temporal. Inunda, arremessa em brisa morna.
É isso que me segue. Tudo ferve.
Forno. Fogo. Fogueira.
Brasa, sopro e cinza.
E refaço.

Viuvez

que gosto tem olhar o tempo?
e admirar a distância entre querer e ter?
é um procurar em mim que não chega.
um rodear o véu que te esconde.
que gosto tem encontrar a saída?
debochar da vida, da certeza,
nem tudo está perdido.
ainda tenho os talvez, os porquês...
a viuvez dos sonhos.
e um emaranhado estranho.
sentir.

Volto ao Mar

Nem gosto tanto assim do mar.
Mas fico a admirar suas filhas.
Ele as deixa soltas. 
E elas vêm e vão só pra me agradar.
Sabem que eu gosto de olhar.
Tanto que me perco. 
E então viajo. 
Num barco branquinho, que balança bem devagar.
Também queria ser filha do mar.
Por isso mergulho. 
E esqueço-me do tempo.
O vento acorda os sonhos.
E eu volto a navegar.   

Confortável

Do meu sofá vejo mundos improváveis.
Amarguras, frescuras e afins.
Aperto botões para mudar o rumo.
Mudar o tom, o som, a vida.
Pés na mesa, dias de preguiça
e notícias da rua.
De longe. Assim está bom.
De muito perto posso cortar os dedos.
Machucar a alma. Causar traumas.
E isso não convém.
Descer o elevador ou andar de trem.
Lotação esgotada.
Tumulto à vista.
Prefiro o meu sofá com desdém.

Olhar

E se o que vejo são olhos de mistério?

Delírio, dança e desejo. 

E se sou poeta posso ver mais distante.

Água da sua fonte. 

Olhar de longe o que sinto tão dentro.

Avesso, reverso, intenso. 

Não repara no seu nome?

Busca na tela do artista 

O retrato do que seja.

Sentidos, semblantes, sentimentos.

Flutuo na sua íris. 

Afundo no horizonte antes de dormir.

Olhar em direção diversa.

Me segue, cerca e abraça.

Me cega.

Sutil

À noite fico encantada
com suas sombras.

Deslizam pelo quarto,
pelos meus cabelos.

Olho de lado e percebo
sua boca.
Olho adiante e te vejo

sair detrás das cortinas.
Lilás, pelo vento, ardil.

Barco

E se eu sentar no seu barco nua da vida,
Esfrega no meu rosto a sua pele salgada.
Não me atire n'água. Não me afogue os beijos.
Me deixa adernar. Balançar de enjôo.
Prometo te observar com olhos de maré.
Navega por mim. Me leva daqui.

De novo recolho os pedaços.
Agora mais partes de mim.
Guardo o que poderíamos ter sido.
O que já fomos e os sorrisos.
Transformo tudo num sonho adormecido.
Que nunca será.
Nunca acordará.

Diferente

Não quero me esconder na sua casa.
Quero ser parte do mundo.
Não há o que me tenha com mais ardor
Do que vida de sorrir e sonhar.
Me encantar com os olhos de boneca que me refletem num brilho. 
Um relâmpago. 
Um trovão nos meus braços. 
De prazer e amor.
O que não esqueço?
Não esqueço.
Nunca passou.
Ficou guardado.
Aos pedaços.
Quebrado. 
Você por inteiro dentro de mim.

Tudo entra pela boca,
pernas, ombros, braços e deleite.

Entope a alma de gozo.
E o corpo, o teu enfeite.

Então, que o tempo vai devolvendo tudo que te tomaram.
Vai abrindo caminhos nunca imaginados.
E quando menos espera, se está vivo, amando e sendo amado.
Rezando um credo de anjos.
Aqueles que colocam na sua porta.
Basta abrir e respirar. Fechar os olhos e imaginar.
E tudo surge. Tudo renasce. Enfim, tudo é VIDA!

Raiou

Descobri que sou a tempestade.

E também a brisa.

A minha própria condição de andar.

Solta nessa vida que não basta.

Pano que desgasta, feito nuvem ao vento.

Bordado, lavado, desbotado.

Mas ainda sei quem sou.

Onde piso e porque vou.

Raiar...

Caminha comigo?
Me deixa pisar nessas folhas secas.
Me deixa voar.
Fica do meu lado, enquanto eu escolho um caminho.
Um atalho. Um viés.
Qualquer trilha que me leve daqui.
Não me faça refém.
Só segue comigo.
Molhando os pés, ardendo ao Sol.
Me deixa abraçar a árvore, correr por aí.
Perseguir raios, trovões, vendavais.
Eu sou a tempestade
Seja a minha brisa. Na varanda.
Dias mansos de preguiça.

Quem É...

Instante, ora e passa.
Hora que devassa.
O que de passado se fez
e aprendi.
Um instante e reconstruí
Vida, Amor e Graça.

Participação Bienal do B - Açougue Cultural T-Bone - Brasília

Bienal de Poesia de Rua - Brasília - 2012

http://www.youtube.com/watch?v=2zk2OiyKNqo&list=PLE66DAA553697979D

A Uva e O Vinho

Dança na língua

Um vinho que não bebo.

Guardo em barris

Para que amadureça.

Ganhe corpo e aroma gentis.

Dança na língua

O vinho que guardo selado,

Num canto,

Esperando momento propício.

Dança na língua

Gosto de safra de bom tempo.

Perfeito sabor da uva

Desde o início.

Combinando vinho e alimento.

Os pés em bolha
As mãos em prata
Reluz nos olhos
Dias na estrada

Muitas de mim por ai
Deixadas, sentidas, armadas
Perdidas

Urgente é sentir saudade

Recolher as lágrimas

Abrir os braços e ser

Deixar que vá

Deixar sorrir sem estar aqui

Deixar fluir

E se quiser voltar

Abrir a porta

Arrumar a seda

Abrir espaço

Arrumar a sala

Evoluir

Tento uma poesia.

Uma nota...

Uma letra de música...

Mas o silêncio é uma sina.

Perambula pela casa.

Ri da minha cara e me deixa pelo chão.

Sem nada.

Defesa

Tenho mil motivos pra te deixar pra trás. 
Apenas um pra te carregar comigo. 
Não sei se é forte o bastante. 
Se suportaria tudo. 
Mas eu carregaria no colo, se tivesse a certeza.

Tenho uma dúzia de sentimentos contrários. 
Apenas um a seu favor. 
Tudo é dúvida. 
Conselhos pra te largar por aí. 
Nada me guia, nenhuma luz, tudo é névoa. 
E vou me juntando, pedaço por pedaço. 
Recolhendo detalhes.

No escuro. Esbarrando em tudo. 
Nada se quebra. 
Mas não consigo montar esse quebra-cabeça. 
Peças de mim, de ti, do tempo que não sei se passa. 
Não sei quanto tempo ainda espero.

Tenho tantos e insuperáveis álibis. 
Que ninguém me condenaria. 
Nem você. No abandono. Até você concordaria.

Mas um único, senso, desvario, me cessa. 
Amor.

Urgente

Dói o pé de andar latente.

Dói o corpo de sentar horas de espera.

Dói a cabeça de pensar dias de saudade.

Dói a mão que não alcançou.

Deixou partir. Partiu. Voou.

Espera que não cessa. Amordaça.
Espera que castiga, apaga.
Sentença do tempo que se esgota.
Esquecido de um depois que não chega.
Espera, esperança, esperada.

Algumas vezes quis levar a sério a vida. 

Ela me arruinou os sentidos.

 Então, vez por outra, acordo cantando.

Esqueço angústia e martírio. 

Estou sempre a carregar a vida pela mão. 

Feito criança pequena, leve e sorridente.

Estridente a gargalhar pelo caminho. 

Então sou forte, sou flor, um jardim... 

E assim só quero o sol, água fresca 

e o toque suave do dia. 

Nada

Sirvo-me de ti, aguada e morna.

Deixo seguir pelo chão mágoa aguda.

Sou santa, sou mácula.

Suada, meiga e fatídica.

Não tenho o que valha.

Navalha que me liberta.

Sirvo-me de ti, devorada e contida.

Arrependimento de dar-se.

Doar-se sem covardia.

até...

um abraço, pode ser a despedida.
alguém que volta pra casa, deixa lembranças,
construiu uma história.

um sorriso é preciso guardar como o último.
sempre imaginando que amanhã não te verei mais.

vou largando vaidades, rancores
e acostumando com ausências.

já não se completam mais.
os dias, as noites, as festas...
tudo tão diferente.

um tempo vazio, um cenário sem corpo,
um palhaço sem choro e um riso bobo.

picadeiro sem respostas...
e o palhaço o que é?

despiu-se da graça
amarrou-se ao medo.

despediu-se da vida.
e eu sei...
te vejo amanhã, amiga.

Vazia

Eu já não tenho novembros pra comemorar.
Ando triste, medonho.
Fico tentando te olhar por dentro.
Encontrar o vasto sentido que antes valia.
É mistério.  Não te sinto mais tão viva. Não te percebo mais.
Parece vazia de mim.

Desfeito

Andei tentando remendar aqui e ali 

o que um dia foi um lindo bordado de luz.

A seda ficou corroída por tanto zelo.

Mãos que lavavam e teciam.

Andei mesmo tentando refazer ponto por ponto

daquele desenho esquecido.

A memória já se pôs,

Desbotada e desfeita a linha.

Enredando e entrelaçando pontos sem nós.

 

Aniversário

Tenho a idade do vento, que sopra livre nos campos.
Tenho o tempo das quimeras.
Tudo que sonhei e criei conta para a primavera.
Cada ano, cada dia, cada pingo, de cada letra mofada, se renovam hoje.
Vou construindo castelos, subindo rampas a cavalo.
Galope juvenil.
Tenho a idade de quando acordei.
Olhei nos olhos de um monstro e venci.
Eu sou eu um pouco melhor, maior, de sempre e franca.
Assim me sinto viva, santa, mordaz.
Corrosiva, maledicente.
Tenho a idade que o amor me trouxe.
Suas dores e mazelas.
Me desejo tudo de bom. Nada de ruim.
Tudo o que sou deixa de ser.
Passa hoje a viver outra de mim.

Ardendo

Lavas, fel e menta refrescante.
Gotas desse mel arruinando com qualquer chance.

Temos pouco tempo. E eu só quero correr.
Tavez nem dê tempo.
Mas também posso surpreender.

Refazendo a mistura do que bebo.
Sede do que arremedo.

Pura combinação de descompasso.
Vou e você volta.
Incendeio e você nem se solta.

Pedaços de maçã, chá da casca de romã...
Esteja suave, pois hoje estou ardendo.

Folhas de Outono

No chão, espalhadas, secas.
Já vividas. Atravessaram tempos.
Tapete de mágoas. Salvas pelo vento.
E eu que aqui fico perdurando em sentimentos.
Antigos contentamentos.
Porque não me leva em nuvens?
Pelo menos essas estão imunes.
Enrudilhadas, ressentidas, esquecidas de seus galhos.
Que recomeça e se renova.

Desconectada...

Que notas me caem sobre a cabeça?

Chuva de Sol, girassol, Lá, do lado de Si.

Mesmo.

Desconexo da vida.

Desconheço o que me liga.

Um poeta sem plug and play.

Ávido por ir. Apenas seguir.

Olhando de lado. Olhando em frente.

Conexão sem fio. Desfio. Um rio sem veios.

Entremeios para fugir.

Um mundo que não creio, um digo que não vejo.

Nada toca, nada guia.

Sensível à luz, ao som da boa música.

Mas o medo desata. Desanda.

Gente que não reza, nem olha, nem estende a mão..

Impacientes, doentes sem flor na lapela.

Desconectada. Sorri e segue.

Candanga, sentida, de Lua.

Eu estava vivo. Esperando a sorte de um toque lúcido.

Cuspe na cara. Arda a navalha no punho quente.

Estava tonto de dor e loucura. Luto de morte que chega.

Não avisa. Me alisa a alma e me despe.

Arrogante

A vaidade consome e suga.
Seca e devasta.
Arrogância nos trejeitos.
Malfeitos corações empedernidos.

Ossos tortos pelo peito inflado.
Caminha sem pisar na fonte.
Vaidade rinoceronte.
Que te transforma em montes
de estupidez.

Aridez de sentidos.
Acidez das sílabas.

Monólogo da vez.
Tu e a vaidade.

Resto

Cheguei aqui cavalgando em sonhos.

Destilando poesia.

Terrível tropeço na manhã.

Nada amanhece, nada de sol.

E a chuva não veio, não creio, não vi.

Aqui só o que brilha é o que te dá valor.

E eu que apenas sou, poeta, cantor, ator, gentil,

distraído da vida, nada restou.

Cheguei aqui cavalgando em lindos versos alados.

Resvalou, não vingou.

Perdeu asas, sons e calor.

Ilusão

 

 

Mesmo que dentro da minha

verdade  tu tenhas sido,
O universo confirma: tudo

não passou de um sonho.
Eu aguardo então a sensação do real.
Para um dia dizer-te que não és mais.

 

 

 

 

 

 

Dança Comigo

Que dança estranha é essa que sempre termina.
Passos marcados, nada se improvisa.
Os pares sempre se olhando,
distantes no meio do salão.

A música parou ou estão surdos?
Era uma valsa, uma salsa, um tango...
Alguém errou um passo, perdeu o ritmo.

A platéia não se importa,
mas ela ainda quer dançar.
Talvez um outro par...

Alguém, em alguma outra noite,
vai tirá-la pra dançar?
O que importa? Quem se importa?

A dança acabou.
Não há mais ninguém no salão.
Se alguém pegar na sua mão e te pedir pra dançar,
dance, apenas dance.

E o seu desejo é que essa dança nunca termine.


* Do Livro Liberdade Poética

*poesia publicada pela Editora Livro da Tribo

Mulher de malandro

Eu me mato

Se não houver esperança
eu me mato

amarro o pescoço num laço
tomo veneno com uísque e gelo
faço o sangue jorrar
com uma gilete.

Mas se prometes que volta
eu me enfeito



banho de flor
pétalas de jasmim

Ai de mim
Ai de ti...

jogo perfume na cama
e me deito

e te espero de novo
até o amanhecer

até quando você não vem.
Qual o jeito?

Passou

Eu já gostei mais de você.
Quando você era um olhar doce,

Curioso e sedutor.
Eu já gostei mais da sua voz.
Quando me dizia feliz, o que gostava em mim.
Eu já gostei mais de andar ao seu lado.
Quando os passos eram sin-cro-ni-za-dos.
Eu já gostei mais de dormir com você.
Quando sexo era amor e você se deitava ao meu redor.

Eu já gostei mais...
Eu já...
Eu...
FUI!



*Do Livro Liberdade Poética

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